艺术的悲音

　　纵观地面形形色色的“艺术”，斑驳纷呈。每每这时我的心就会刺痛、就会在空洞中发冷。我不知道这样执着于寒冷的燥热中才有的觉悟有没有存在的合理性。屈伸冷痛的手指敲击这没有灵魂的空壳。不知道“艺术”——世人把玩的木偶所岑没的本真有何含蕴？我被自己的敏感羞红了心思。

　　我的木讷就像黑夜对黄昏的同情、鳄鱼对猎物的眼泪。理智说，这是文明之外烛光下的思绪、傀儡的智慧。“艺术”表层覆盖的光彩原是生硬的水——夹杂有矿物质的。那真正的颖慧是遗弃了还是在黑暗深处？

　　我心又被思维的脱缰刺痛。

　　所有答案化作问题：难以阐释得清的哲理。原因是我被尼采搅浑了头，无所适从。

　　我的情绪突然变得狂躁：太阳的光为何要被月球反射到地面？这谜面是宇宙的幽默诳语，但从今夜起，它会是我以后一个沉重的心枷；会使我在什么也不是的虚拟中风化成什么都是，也就是对狂舞的“艺术”蒙昧地不懂装懂也很陶醉一把。

　　那些“艺术”很够哥们儿，把原本很直白的东西搞得似是而非恰应和了我的“装”，这就似对无知的人说“你就是真正的艺术家”的委婉，比直接说“无知扯淡”来得更像太阳光被月借用一样光辉！（这也是众人的怀柔心态，无可厚非的。）

　　殊不知尼采站在宇宙（不是太阳！）之上鸟瞰众生，众生寂寞且喧哗着、萎缩并崇高着。而我站在月球（也不是太阳！）之下仰视他的苦笑，可惜他在上世纪就逃了，我所顶礼的也不过是子虚。但仰视是我的习惯，是身边精华的糟粕赋予我的劣根性，与遗传和变异都毫无关联的基因突变，我还得固执地仰视着虚无。

　　其实尼采同样站在虚无之上仰望着他自己、鞭挞着他自己。他没想到远在他“虚无”之前就用“我为何这样聪明”解构了他的“我为何这样智慧”。他粉碎了“偶像”期待成为世人的偶像——“咋就没人喜欢我呢？”他如何在这对意识里折中矛盾？他左眼流泪右眼含笑地欣赏着左翼的矛右边的盾。之后，不，之前，世界因他疯狂了——时而咒骂，时而悲愤；时而攻击，时而叩拜。哪知他早在脚底写着：“别迷恋哥，哥只是一个传说！”可世人哪里看过他背后粘贴着讪笑的蔑视？

　　活着死去的心灵啊！智者破碎的血泪根植在你的体液，不同的碎片发出不同的声响可曾听见？！

　　夜终于耐不住寂寞，身边吱呀作响的灰暗让我突然又平静下来——赌局上的筹码和我此时的堆砌同样浮夸。面对我崇尚却不敢敬重的“艺术”们，我的无知无处藏身也满怀希望，万劫不复的无病呻吟让叫做“我的灵魂”日趋安宁，此乃真正“艺术”了吧！

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