春风十里，终是不如你

　　有时候想得太多反倒被自己的多虑压得无处安身，关于人生的定义总有不同的人声四起，就好像是万 花之前眯起了眼，你忘了自己最初想摘的那一朵，等到睁开了眼睛，你会发现你连何为花何为叶都辨不出了。只要手里稍有一物而不至于空荡，就满足得脸圆心胖， 不问他事。日子带着气态的虚空在膨胀又膨胀，你以为那是饱满的，结结实实的快乐，结果在那些隐匿了光线的暗洞里，你发现那些快乐都是纸糊的，一点儿阴湿就 黏着冷,贴在心里。

　　沿着前人说的绝无危险的路走着，却迷了几回路;走在别人的地图上，几个转弯，却不知身在何处。 心思几经蹉跎，你终于在心里歪歪扭扭地写着自己想要的事物的定义，知道了你要去的地方的名字。你开始想象你是自己人生的骑兵，要开始日夜兼程，要开始日日 练兵，为自己的人生打出块河山来。你像个第一次摸到自己心跳的人，狂喜不已，可是那些涂着闪光的字眼却还是一动不动躺在纸上，失效的魔法是唤不出精灵的， 你的表情就像是从一块被风剥蚀的石头上复印下来的，满是粗粝的疑虑。所谓的梦想是不是就是自己给自己缝制的皇帝的新装，是不是就是年轻时那些虚张声势的标 题，或者就是一场梦里呓语，一醒来就干瘪在枕畔?你的眉头皱出个打不开的结。

　　你看那些衣色鲜亮的人站在千帆尽远的倒叙楼头， 数着当初的辛酸，说着那些不易，你突然觉得那些 你从未踩到泥土上的梦想真得是死有余辜。你试着把梦想从飘渺易散的言语移植到真切的生活中来。用时间来浇它，拿心思来染绿它，甚至在梦里也撑着下巴，等待 着听见它破土的声音。你希望有一天一种鲜丽的香味浸泡着你梦境的里里外外，想着采摘一朵硕大结着露的喜悦别在时间的衣襟上。你顶着两个不断扩张的黑眼圈， 出没在想象中那片诡谲绮丽的森林，寻找着那些长着奇异开头的故事，就像个猎人到处探听着猎物的消息。

　　只是故事的发展不是那些直白得一 眼望穿答案的谜语，尤其是与梦想有关的故事更像一个奇幻的神 话，你永远不知道一路过来要与多少妖怪拼杀，要斩去多少庞杂拦路的毒草。可是有时候那些拦路的妖怪就是你心里变节跑出来的，它们的名字叫你的怀疑，你的摇 摆。这些妖怪来自你心里，深谙你心，知道你的穴位，你的命门，就像多脚的章鱼，把脚伸到你每个软弱的穴位里，让你被钉在原地，不得动弹（）。

　　你在这样的自我辩驳中累得筋疲力尽，你觉得梦想就是小说里那面布做的鼓，你敲得手脚无力也敲不出一点声息，可是你又会想，没有那么一点盼望的青春真是冷清得只听得见时间被掏空的声音啊。一次又一次，循环往复，你被自己围困住了，一层又一层。

　 　然而时间是个斤斤计较的木刻家，你以怎样的姿势站立过，它就一丝不差地在你身上刻下相应的纹 络。有一天你突然发现，在字眼的空隙里艰难地穿行，衣裳上也捎上了一些语言的碎屑，你能够在四周寂然的时候捧它们在掌心把玩;有一天你突然发现，你以前的 心事排成行列在纸上依旧鲜活得带着温度。你只能惊叹，那些语句真的是密封时间最好的容器，只能感叹，自己虽然蹩脚，却也有个详实的从前来供未来念想。

　　偶尔有的一点零星微亮，很快地祛除你内心的失望又很快地熄灭;偶尔被别人的温热感动得不知所措，却又很快地合上那只敏感的耳朵，生怕它吃惯了糖果，再也无法经受冷嘲热讽。道路迂回，未来渺远，虽然这一路结结巴巴，而且来路凶险难测，你却知道这一路并不死寂，并不惨白。

　 　周围的春天刺啦啦地喷胀着，一拨一拨的花盛怒般摊展着春色。红的触目，绿的明丽，世界鲜淋淋 地，好像从一个昏沉漫长的冬季里突然睡醒，美得不知方物了。你端坐在这样春光流溢的世界里，黑眼圈在脸上盘踞，眯着的眼睛被没遮没拦的阳光蛰着，依旧是不 知前路，微光幽冥，依旧是呵暖手心。战战兢兢地在纸上投放下一尾尾词语的锦鲤，可是心里蓦地想起冯唐那句诗：春水初生，春林初盛，春风十里，不如你。

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